Ningún cactus lleva tu nombre pero tú eres uno de ellos

"Las rosas siempre llegan puntuales

a su funeral".

- Batania/ Neorrabioso -

Cualquiera diría que

colecciono cactus para no

olvidarme nunca de ti.

Como aquella vez que pensé

que tú eras como uno de ellos,

que algún día también te llegarían

a brotar flores

en el corazón.

Y desde entonces.

No has cambiado nada,

pero sí mi vida.

Cualquiera podría darse cuenta

de que en tu mirada vive

un infernal invierno.

¡Qué ironía!

Sólo es necesario

que entre unas cuantas palabras

tú te sigas atreviendo a mirar 

a los ojos.

Penetrar con la mirada, eso.

Como buscándote dentro de alguien

en forma de restos de historia.

Como queriendo un salva-huidas

hecho persona, en una mujer.

O en varias.

Eres en mí el pretérito imperfecto simple

que me complicó un poco la vida.

Cualquiera diría que nos conoce

y yo respondería que no nos tuvieron

ni puta idea antes

cuando éramos

algo

sin saber muy bien qué

ni quiénes,

ni ahora

que dejamos de ser.

Que nos dejamos ser libres

totalmente:cada uno por su lado.

Con sus deseos, pasiones, victorias y derrotas

personales.

Aunque vuelvas

como vuelven las tormentas de verano,

como si nada, a devastarlo todo.

Pero tú ya has perdido fuerza

y también ganas

y yo interés

y la coraza del corazón 

que llevaba puesta cuando te besaba.

Rara vez te supe besar con los ojos cerrados,

no quería perderte de vista ni un momento.

No quería perderme más de lo que ya estaba,

no quería dejar de encontrarme 

en alguien distinto a ti

pero, al mismo tiempo, no podía frenar las ganas

de querer salir huyendo.

Y huí.

Al final huí

besando un nuevo precipicio,

encontrando el aire que necesitaba

en el cielo de otra boca.

Rara vez te abracé fuerte 

por si eras como el cristal y te rompías,

no por miedo a cortarme,

no por miedo a tener mil heridas a tu nombre.

Miré más por ti

que por mí.

Porque si tú estabas bien

yo también sabría cómo estarlo.

Pero no supimos estar juntos

ni hacernos reír lo suficiente

para intentar salvarnos.

Cualquiera diría que

colecciono cactus

para no olvidar lo poco

que nos cuidamos

y lo fuertes que somos.

Tiramos tanto de distancia

estando tan cerca

que nos convertimos en trenes de paso,

en vacaciones de invierno sin maletas,

en una incomprensión de horarios,

en seres volátiles en el planeta,

en abrigos de abrazos que no abrigan nada,

en soledad encubierta de sensualidad,

en frío interno,

en palabras que anuncian la tristeza,

en derrumbe,

en agujeros negros en la mirada,

en amor caducado

antes, si quiera, de conocer nuestra magia.

María Isabel GS

(@marisitags)

Te quiero.

Como dejar de respirar

como vivir de la poesía

como contarte que detrás de cada esquina

veo tu sombra

y se desvanece

al saber que no estás

y no puedo tocarte…

y lloro porque no he perdido,

sino porque sé que te he ganado.

A ti.

Como si fuera verdad

todo lo que nos cuentan

de que la distancia congela corazones

y las sonrisas no traspasan pantallas

Como si mintiéramos al decir

Te echo de menos,

o al inundar los folios

de azul color de tus ojos.

Porque jamás será así.

Porque te quiero así,

Como eres, simple,

y compuesta  de versos.

El mundo se reduce a todo y a nada al mismo tiempo

porque conseguimos ser significante y significado

aun así nadie consigue entendernos.

Porque no eres la razón

eres el motivo

de cada una de mis sonrisas

de este odio a los kilómetros

y este amor por la poesía,

porque nosotras

y no importa nada más.

@MaryMoya95

@godoy_nati

Te estaba viviendo o matándome

He probado sonrisas
que tenían el sabor más puro
a vida
y muerte.

Muerte 
si tardaba mucho tiempo
en volver a besarlas.

Sonrisas que
me hacían creer estar soñando
con los ojos abiertos pero,
sin embargo,
estaba viviendo la mejor realidad de todas.

O eso creía.

Te estaba viviendo. 
O matándome.

Sonrisas que sabían a menta y tabaco,
otras a vainilla o café.
A cerveza.
A sexo.
A mí.
A poesía en tu espalda, mi vida
hecha jirones.
Al final, a mentiras.

Sonrisas que contenían la excitación
e instintos más primarios.
Sonrisas de noche de hotel
y habitación desconocida.
De cama enorme
y abrazos que no terminan de serlo.
De sueños y promesas incumplidas.
Otra vez.

Sonrisas de animal que enseña bien los dientes
para clavármelos a bocados después.

Sonrisas que duelen pero
salvan a la vez.

Sonrisas que salían bailando entre dientes
de la misma 
y hasta entonces
única boca
que me apetecía morder.

Sonrisas que me pertenecían
y acusaban de culpable.
Todas son de él.
      eran

Declaración de intenciones

Nota: 
Esto no es un poema, es más bien un problema.
Es una carta de auto-ayuda. 
Una señal de SOS. 
Una previsión de derrumbamiento. 
Una jaula en la que fuerzo la cerradura. 

Esto no es una historia. 
Cualquier parecido con la realidad, no es más que la jodida realidad. 

Si lees éste cuchillo que voy afilando, pido que actués como psicoanalista de emociones.

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Yo la quiero. 
Podría acabar así. 

Yo la quiero agarrada a mi mano como un cigarro entre los dedos. La quiero tabaco de liar para tener que lamerla cuando necesite otra calada. 

La quiero y sólo conozco su nombre, el tono pálido de su piel, la cantidad de lunas de agosto que caben en sus ojos, la tonalidad de su voz en clave de Sol. He memorizado su sonrisa, por si el frío de este invierno no se calma quemando más sueños. 

La quiero pero ella no es ella.

Yo la quiero, quiero sus abrazos y no más roces de piel separada 
por materiales sintéticos para no temblar. 

Yo la quiero, la quiero desconocida, encima o debajo de mis castillos de barro. Deshaciéndose entre mis sábanas las interminables noches que la he tenido cuando dormía. 

Yo la quiero, pero ella no es ella y romper ventanas dista de demoler hogares. 

Yo la quiero sin manual de instrucciones, quiero experimentarla, aprender a usarla apretando cada unos de sus botones. La quiero en formato digital o analógico, en blanco y negro o en alta definición, pero yo, la quiero.

Yo la quiero conocer en pedazos o erosionada. LLena de energía o agotada. 

La quiero porque es Ella la que me hace escribir, 
y eso,
espero que lo entendáis. 

"Hola M". 
 

 

De ti

Supongamos que hablo de ti, 
de la noche que quisimos arder
o de la oposición de nuestra piel,
que ahora,
será ignífuga a otros cuerpos. 

Volver significa haberse marchado,
no lo olvides. 

Te escribiré una carta a color rojo error,
mientras pienso que quizá seas 
el mayor de ellos en mi vida,
por haber llegado a ti
o por no haberme quedado a vivir contigo.

Podría emborronarlo todo de piropos, 
salpicarte mis dudas,
y empujar tu cabeza contra el fondo
cuando intentes respirar en mis profundidades.

Te dije:
-No quiero que me recuerdes toda la vida. 
Pero mañana si quiero que lo hagas.

Me has visto sonreir y saltar de alegría,
pero también has conocido el tornado de tristeza que me acompaña,
el torbellino de dudas con las que juego al escondite
y el huracán de sentimientos que soy capaz de crear soplando.

Ahora duermo con el armario abierto, 
porque los monstruos ya han salido.

Les he hablado de tí, 
y se han marchado llorando. 

Te llevo tatuada en la piel
y tú, 
quizá aún me conserves en el cuello.
Perdón por todo lo que no podemos hacer. 

Gracias por la luz,
y por hacerme volver
a creer en la magia. 

Aunque tú no lo sepas

"Escuchaba aquella canción que te hacía temblar

y me acordé

de aquella vez que prometí besarte

donde aún nadie había posado antes los labios".

- Ernesto Pérez Vallejo - 

Hablas de ella como si la hubieras visto
en la soledad de su casa
temblando
hasta correrse
escuchando a Quique González.
Como si la hubieras visto bostezar
y luego sonreír sin saber el motivo de su sonrisa.
Hablas de ella.
Como si la conocieras 
de toda la vida,
pero en realidad
sólo te la acabas de cruzar por la calle
mientras caminabas sin rumbo a cualquier lugar,
y te ha mirado,
puede que hasta sonreído,
como a cualquiera.
Por mera educación
al encontrarte de frente
mientras pasaba con sutileza las páginas de un libro
como quien intenta borrar un recuerdo
que aún sigue anclado a su espalda.
Hablas de ella
como si la hubieras visto rodar escaleras abajo
cuando alguien le ha roto el corazón
o como si hubieras sido el único testigo
que ha creído que se desangraba 
al intentar coser una vez más sus propias alas.
Como si la hubieras visto
y escuchado
llorar
hasta dormirse
o correr en sentido contrario a su mayor sueño.
Ni si quiera sabes el calibre de la bala 
que provocó y hurgó en sus heridas,
pero te la imaginas
creyendo que escribe
para intentar salvar(se) 
(d)el mundo.
Y tú le cedes tu espalda a la fantasía
de los sueños
y a la realidad de otros poetas
que escriben
sobre sus musas
borrachos de ron
desnudos de corazón
mientras vomitan letras
y más
y más
letras.
Hablas de ella
como si hubieras visto al viento
meterse bajo su falda
buscando la mayor película porno
en la cartelera que anunciaba el filo de sus bragas;
como si ella fuera la protagonista de "Co-razones".
Hablas de ella,
otra vez
creyéndote guionista de sus sueños mojados
en pleno domingo
cuando el calor del sol de verano
y no tú
es lo que la hace sudar.
Hablas de ella
como si sus orgasmos retumbasen más fuerte
que las canciones de Metallica
atravesando las paredes de tu casa.
Hablas de ella
creyéndola musa
y tú un poeta
haciéndole el (des)amor con letras
o escribiendo cualquier nota de suicidio
en forma de poema.
Hablas de ella
pensando en mí
y nunca viceversa.
Lo tenía que decir
aunque tú no lo sepas.



@marisitags

Poesía no es esto

Poesía no es el qué, sino el cómo.
Poesía no es el fin, sino los medios.
Poesía no somos ni tú ni yo, sino nosotros.
Poesía no es lo escrito. Sino lo descrito, lo que no lees.
Todos saben que Poesía y Magia nacieron el mismo día.
¿las ves?
Son idénticas, pero con distinto nombre.
Poesía no somos todos, sino todo.
Poesía no es esto.
Poesía no es lo escrito, sino lo vivido.
Poesía no basta, si Imaginación no está presente.
Poesía no es esto.
Poesía no es de aqui.
Poesía no ha aterrizado, sino amartizado.
Poesía no es sol, sino estrella, fugaz.
Poesía no es mirar, sino ver.
Poesía no es leer, sino creer.
Poesía no es lápiz, sino goma
Poesía no es lo escrito, sino lo descrito.
Poesía no es esto.





@imagiinate